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J’ettait prêt à bien des choses avant ton coup de téléphone et ta lettre, mais à présent tu m’en a fouttu un drôle de
coup, tu va trop vite pour me dire toutes les choses que tu m’a dit, et je me dégoûte,
je n’ai plus confiance en moi... Je
ne tient que par toi.
Je vais te dire quelque chose de grave, mais ne le prend pas mal,
si je partait, mais partir pour
toujours, je ne profiterait pas de ce que tu m’a doné, nom sa je n’ai pas le droit de l’expoité. Mon art tu me l’a donné,
et il serais trop facile de le gâché, vaut mieux laissé un beau souvenir...
Tu me dis dans ta lettre que tu et calme, que tu n’a pas de peine, que tu a beaucoup pensé et que ce que tu m’écrit et
réfléchi ; tu m’insulterait comme à Bruxelles avant que l’on se mette enssemble, je dirait “il a de la peine”, mais nom, tu
et même très polie, mais tu et mordant au possible.
Tu sais trouvé les mots qui blesses, et-tu sûre de m’aimer autant que
tu le dit, je commence à en douté.
Quand on aime vraiment quelq’un je ne croit pas qu’on puisse lui dire tout ce que tu
m’as dit. Ta première lettre était belle et c’était celle d’un homme qui souffre, mais celle d’hier et celle d’un homme qui
s’apperçoit que la séparation n’ai pas si dure qu’il le croyait, “alors peut-être que, enfin, réfléchit bien, à ce que je vient
de t’écrire”, et tu sais,
je le sais que j’ai eu de la veine de te trouvé, je le sais, je le sais, je le sais !...
Voit-tu la vie et une bien drôle de chose, et c’est l’amour seul qui la rend laide,
onts se dit tellement de bêtises qui
devienent parfois des choses affreuses, tu et un êtres beaucoup trop supérieur à moi, et je fini par ne plus te comprendre.
Je vais te dire comme les idiot, tu devient par trop avant-garde,
ma lettre et bête, les gens sont bêtes, moi je suis bête,
la vie et bêtes, touts et bêtes.
Monsieur André vient d’ouvrir la T.S.F. pour savoir des nouvelles de la guerre, et la
première chose que l’on entend c’est une femme qui anonce un titre de chansons, “Haine d’amour”. C’est drôle, enfin
je veut dire c’est triste, c’est bête, quoi, j’ai de la peine, beaucoup de peine, je n’ai pas faim, peu importe, cela m’arrive
souvent. Dit, avant de me répondre, réfléchit bien, ne m’écrit pas avant, hein... Tu es rempli d’humour ; si tu avait
expliqué ton cas à quelq’un, qu’esse sa aurait été. Je ne te demande plus de venir, je ne te demande plus rien, rien, rien.
Le soleil et radieux, tellement radieux que l’on a envie de pleuré,
la barque se repose, je n’en ferais pas aujourd’hui,
pas le cœur à sa,
j’ai le cœur à rien ; si, à pleuré, à me rappellé des choses qui ne sonts pas.
J’en ai même la tentative de faire un soit-disant poème. Tu sais, je n’ai jamais eu la prétention de les appellé poèmes,
je les ai appellé chansons, parce que tout le monde faits des chansons, les gens bêtes aussi.
J’ai simplement essayé
de faire quelque chose qui rime un peu à force de vivre avec toi, tu m’avait donné des idée d’essayé d’écrire quelque
choses qui pouvait ressemblé à un poème, et si parfois j’ai qualifié de ce nom mes pauvres petites chansons, c’est que
j’ai fait sa pour rire, nom par prétentions, croit le bien. Naturellement, je t’ai peut-être vexé, toi tu fait de vrai poème,
il et normal que tu n’aime pas que l’on joue avec ce nom.
Quand une femme chante mal et qu’elle se qualifie du nom
d’artiste, sa me mai en colère. Puisque tu a bien voulu me laissé cette qualité-là, je suis une artiste, mais c’est toi
qui l’a faite, donc si tu t’en va, il n’y a plus rien...
Je ne suis pas vexé, croit-le bien, ce que tu m’a écrit, je le sais, et ce
n’ai pas une nouvelles que tu m’a appris, seulement il ne fallait pas me dire le contraire il y a quelque temp, car
maintenant je me sens petite, bien petite et j’ai de la peine, beaucoup de peine...
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195. PIAF
(Édith). Portrait photographique signé au recto. S.l.n.d. 239 x 181 mm.
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